Elle est toute belle, toute mignonne . Huit ans peut être. Dans sa belle robe , avec son petit collier doré. Elle tient dans la main une poignée de beaux ballons de baudruche tous décorés. Elle va sans doute rejoindre le défilé de mariage bruyant que nous venons de voir passer. Il est dix heures passées, je suis a Delhi dans le taxi qui m’emmène vers mon vol de nuit.
Elle se faufile entre les voitures et frappe à la vitre. Erreur, elle ne rejoint pas le défilé, elle vend ses ballons. Je lui fais un grand sourire impuissant. Je ne vais pas au mariage, ma belle, mais en sens opposé. Elle se fait implorante, mime la faim. Je n’ai rien, la magie de la carte visa ne m’a pas fait toucher une seule roupie de mon séjour et ma petite valise est au fond du coffre avec juste mes deux chemises et mon pyjama. Je finis par détourner le regard et fixe droit devant moi. Elle reste là. De quel droit l’ignorer, elle est à l’image de Dieu autant que moi, non?
Alors je me tourne a nouveau vers elle et la regarde. Je me sens mal, démuni. Les secondes sont interminables, avant que le trafic ne nous sépare.
A quelques années près c’était ma petite fille. Mais je n avais RIEN sur moi, RIEN a lui donner que mon regard et mon sourire niais. Moi qui croule sous les biens. Je me sens nul.
Je baisse les yeux. Mon stylo ! Soigneusement embarqué de l’hôtel , il côtoie mon passeport dans ma poche de chemise en prévision des innombrables écritures que les zélés fonctionnaires indiens ne manqueront de m’imposer.
Il me rappelle le sourire de ce jeune birman auquel j’avais fait ce cadeau il y a quelques années.
Bon, c’est bien trop tard, elle est loin maintenant. Et elle me l’aurait peut être fiché entre les yeux si j avais baissé la garde protectrice de la vitre… mais je m’en veux de ne pas y avoir pensé.
Promis. La prochaine fois que je retourne en Inde je me balade avec la poitrine bardée de stylos tel un capitaine de l’aéronavale.
NB : merci à Jim Nilsen d’avoir laissé cette superbe photo sur le web . On dirait que c’est elle…
abahli 